31/10/2026
ORGULLO VILLALBINO.
LA MALVALOCA
Doña Milagros Moreno Domínguez, reputada “Madame”, que gozaba de los favores de la corte, decidio aposentarse en la finca que había adquirido en nuestra localidad allá por 1910, a la que puso como nombre ‘Malvaloca’, en referencia al personaje central de la obra de teatro de los Hermanos Álvarez Quintero.
Los vecinos de Collado Villalba ya octogenarios, que conocieron a Doña Milagros siendo uno críos, guardan un grato recuerdo de esta mujer.De como trataba con respeto y cariño a todas las personas de nuestra localidad, en especial a los niños.
El Camposanto del Parque de la Coruña la acogió en 1967 a los 88 años de edad, en silencio, en soledad.
Publicado por la Voz de la Sierra 18-7-2013
Texto: Gloria Díaz Llorente. Ilustración: Julián Redondo.
Se debe hablar con sublimidad de aquello que nos ha marcado. Malvaloca, eras la tentación, el misterio en mi infancia. Cómo decirle que no a un secreto. Cómo dejar de indagar cuando tienes 9 años.
Crecí en unos domingos donde las abuelas iban al cementerio, sacaban una escoba del ciprés y apartaban las hojas, el barro, la soledad, el dolor y la lluvia de unas tumbas que eran más sus casas que sus casas mismas. Mujeres austeras de brasero, moño y mesa camilla que empujaban en cada movimiento un nunca encontrarse bien, un parecer vivir en una noche larga de duelo, un no poder reír hasta el hipo ni montar en bicicleta. Heroínas abnegadas de otra raza, piadosas, más solitarias aún de lo que ya eran. Temían las tardes nubladas, que volviera el hambre, a la sombra del nogal, a morir descalzas y a los presentimientos. Muy cerca de la verdad. Sitiadas en días iguales. En domingos iguales de llevar gladiolos nuevos a sus mu***os.
Yo preguntaba pero nadie me revelaba quién eras. La tuya era la tumba más bella y, sin embargo, nunca tenías flores. Cuando lograba sobreponerme a la superstición, no siempre lo conseguía, robaba la más bonita y te la colocaba en un frasco de Nescafé que hacía las veces de jarrón. En el cementerio se respiraba una vecindad de la que tú estabas excluida. Entre acoso y pregunta, clavel y rosa mangada, mi abuela, desde un fondo inconfesable, me contó que eras Malvaloca, una mujer de la vida. Jamás ninguna palabra me ha retumbado tanto como aquella: Malvaloca. Era una palabra nueva, distinta, mejor. Todavía me suena como un reglón de luz, como algo absolutamente mágico, lo que yo ya andaba buscando sin buscarlo.
Tu lápida era protocolaria: Doña…. viuda de…. rogamos a Dios por ti. Ni rastro de Malvaloca. Si al menos mi abuela me hubiera aclarado “de la mala vida”. Pero mi abuela, que me enseñó a pactar con los gatos y a que mi carácter estuviera dos pasos por delante de mí, resumió, con elegancia y tranquila indiferencia, “de la vida”. Y yo, con esa necesidad mía de tender a la simplificación e ignorar la letra menuda, deduje que era normal, correcto y hasta liberador que las mujeres de la vida no figurasen por su verdadero nombre en los cementerios ni se les pusiera unas margaritas que habría que tirar a la semana siguiente.Basta conocer un poco la tradición para darse cuenta de cómo se aburre de sí misma. Te imaginaba con sedas, erguida y sin rosario. Eras una mujer de la vida, y aquel lugar era para mujeres de la muerte. Estaba claro, yo prefería ser como tú, vivir en un caserón autóctono y estridente, de jardines propensos a situaciones perfectas, con un palomar que era una reproducción de la Torre del Oro, y bajar a menudo Madrid. Aunque nadie me trajese clavelinas blancas ni grabara mi nombre en una plancha de mármol o granito.
Después de recorrer tu caserón hace nada y de investigar sobre ti, te conozco aún menos. Prefiero ignorar que quizá quedas lejos de lo que considero ejemplar. Tu tumba sigue siendo la más hermosa, de un gusto intemporal y decadente. Voy muy poco, pero si subo, te sigo llevando una rosa que me he acostumbrado a comprar. Malvaloca, te debo el juego maravilloso del Arte, el aprender a descubrir que la realidad es tan prosaica e inamovible tan solo como yo quiera.
