Ediciones el viaje

09/10/2026

09/10/2026

Del poemario "Aura Blues" de Marichelo Agnes publicado en Ediciones el viaje en 2024

VÉRTICE

Si las manecillas del reloj
giraran a mi alrededor
y el sur fuera derecho
y el norte, a la izquierda
y si pudiera escuchar mi sonrisa
y poder ver mi risa.
Aun así, no entendería,
lo que esta vida adyacente,
este círculo omnipresente,
siempre abierto,
siempre infinito,
me dice con sus constantes-divergentes.
Y me lo cuenta todo.
Siempre, nada.

07/10/2026

Del poemario "Lingüística para caídos" de Virginia Leyva publicado por Ediciones el viaje en el 2019

Corps de ballet

Nos tocaron los días borrosos,
las fechas que se repiten, se confunden, se olvidan;
los vidrios rayados, sin penas de cielo en estallido
ni lluvia de astros.
Nos tocó reír con sonrisa mediana,
y que la euforia no rebase la línea de la sombra.

Se irán acumulando
los tesoros escondidos que jamás buscaremos,
las pieles pasadas aunque ya no nos sirvan,
los secretos que se hicieron mentiras,
las cenizas,
los in****nos…

Cae inacabable le nostalgia:
prolífera gota amarga que humedece, moja,
revuelca y desborda la tierra
enturbiando el mar minúsculo
en que nada nuestro hogar.

05/10/2026

Del poemario "Nubes cárdenas" de Miguel Mariscal publicado por Ediciones el viaje en el 2021

Babel

Casi siempre la última frase
tiene la virtud de enmascarar
el recuerdo.

Las frases se entrelazan
como una lluvia torrencial
en la madurez del verano.

Tú y yo por ejemplo
enredamos la conversación
y de pronto algo deshila el rumbo.

Procesión de imágenes
caen y se revelan
al pronunciarlas de tajo.

Somos esta última frase
como piedra angular lanzada
en esta babel de voceríos.

05/10/2026

Del libro "Tres narraciones" del maestro Javier Córdova, un fragmento:

BLUE ROCK CAFÉ

Con el bajo eléctrico colgado al hombro, dentro de su estuche negro, bajó las escaleras del viejo y vetusto edificio. Una melodía triste en su cabeza.
La vieja bruja del blues le decía al oído interno: “cuenta tus pequeños dedos; qué otra cosa puedes hacer; pequeña niña triste”, con esa voz desgarrada y tierna.
Música vieja, encerrada, girando entre sus jóvenes ensortijados y negros cabellos.
La calle es como ese crescendo final de su sinfonía preferida, pero onda barrio, que nunca llega al desenlace final, sino que continúa, plañidera y pertinaz, con mil bocas que lo encaran, casi agreden: ¡qué le vendo!
Y múltiples mercancías: de todo, ni más ni menos: todo; locales y banquetas; la calle reducida a un estrecho irregular pasillo donde se cuelgan y exhiben, por secciones, todas las mercancías.
Dirigió sus enormes zapatos entre la multitud nerviosa. Many era lento, pues la vida era para vivirse con esmero.
De todas formas, no podía moverse rápido; era enorme, grueso, como Many el mamut de esa tonta película.

04/10/2026

Del poemario "Tormenta" de Olga Corona publicado por Ediciones el viaje en el año 2023

III
ALAS

Te abrí la puerta.
Entraste en silencio revolviendo todo.
Conociste un poco de las mil tormentas,
mil noches obscuras y el camino incierto
que tocó cruzar para volver a mí.

Te mostré mis alas ya recontruidas,
mas supiste bien que me costó sangre,
lágrimas y miedos el dejarlas listas
para alzar de nuevo el vuelo.

Y te abrí la puerta,
viste mis heridas,
te mostré el in****no
que fue recoger cada parte rota
y unirlas de nuevo.

Te importó muy poco,
tomaste todo esto y
sin decir nada
lo lanzaste al viento.
Mis alas hoy están rasgadas
y estoy recogiendo
cada parte de mí que fue lanzada.

Más yo no me rindo,
yo no soy cobarde.
Te cierro la puerta, yo tengo la llave.
Mi alma está intacta,
esa no la tocaste

01/10/2026

del poemario "Malandra" de Laura Rojas del Toro, publicado en Ediciones el viaje en 2013

Miedos

Temor es
lamerse los huesos
con la lengua quemada
en noches de tormenta

Es aburrir distancias
con postales de cercanía

Temor es
reconocerse en el roedor
con disfraz de adolescente
cuando lo encuentras
trepando por los muros
en las alcantarillas
entre la comida podrida

Es dedicar himnos
a los enemigos
mientras chupas cáscaras
y anhelos

Es mirarse la mano
sin un cuchillo
sobria
con la sien despojada de jeringas

Temor es
verse viejo
colgado de un anuncio
de manicomio

Es devorar sentidos
en una habitación a oscuras
y escuchar a una sirena
pedir auxilio en las avenidas

Temor es
escribir este poema
y aprenderlo de memoria.

30/09/2026

De "Amanecer tras el antifaz y otros poemas"
de Miguel Ángel Corral A

LA MÁSCARA DEL TIEMPO

Al final comprendí que toda luz
requiere siempre
una pequeña dosis de sombra,
para poder esbozar la figura del otro.
Aquel otro que bien podría ser un hombre,
una mujer o una persona cualquiera.

Tal vez un ser humano encadenado
al eslabón de la apariencia,
a los estertores, cicatrices y tatuajes,
que han separado el cuerpo elusivo
de su verdadera identidad.

Del espejo emerge entonces
una máscara que renace
de rostro en rostro,
desde el niño hasta el joven
y desde el adulto hasta el anciano
—ad infinitum—,
para romperse ante el hallazgo
de una nueva tormenta.

Una palabra que nace de la ceniza del silencio
y que, al descubrir la nota que le corresponde,
vierte sobre una hoja en blanco
hasta la última tinta de nuestras sombras.

29/09/2026

De "En la orilla del tiempo. Antología de poetas jaliscienses nacidos entre 1967 y 1979"
Selección y prólogo de Pedro Valderrama Villanueva

Adriana Leal

Bosque llano

De acá, los amaneceres locos,
deslizándose, dejando atrás
el suave dios de las
amapolas.

De acá, los impúdicos lagos
que asoman la desnudez de
sus lirios.

De acá, el imán de tus piedras,
revelando mi identidad inmersa
entre los bigotes de tus fauces.

De aquí, todas las puertas
coloridas, invitantes, derrochadas,
de la niebla de tus manos.

De aquí, la brea destapándome
la visión.
De allá, jamás recordaré
los pasos.

28/09/2026

del poemario "Ecos de la piel" de Edith Carrasquedo publicado por Ediciones el viaje en 2022, el poema que le da nombre al libro:

Ecos de la piel

También la piel tiene ecos
entre los pliegues
y las comisuras más ocultas
hay un eco escondido, culto y silenciado
para no ser descubierto.

Nadie debe saber que está ahí,
nadie debe saber que ese recoveco inadvertido
alguna vez incitó una caricia
y un beso descarado, desprovisto de pudor
dejó la humedad
de una lengua lasciva en su hendidura.

Ahora huella, eco ahogado,
muriendo ansioso
por gritar el atropello del deleite.

Y sólo es uno de los miles de ecos silenciados en la piel,
enmudecidos, ahogados, frustrados, decapitados,
cercenados, reprimidos,
ocultándose del mundo en la piel de una mujer.

Sólo son ecos
pero quisieran ser gritos, aullidos,
berridos, estallidos, huracanes, ciclones,
estruendosa tormenta.
Porque por más que se oculten, por más que se callen
siguen ahí, desposados, gravitando extasiados
en la dermis de la musa poseída.

A la que no se le permite pregonar ni sentir.
Deben seguir ocultos, sus caricias y sus ecos
en sus más ocultos rincones,
pero un día su piel
no será capaz de retener más secretos.

Quedarán expuestos todos sus ecos,
saldrán a la luz todas sus caricias y cada beso.

Y todos tendrán que ver sus huellas,
y también las cicatrices de la bélica batalla
de haber amado;
de haber amado mucho,
con uno o con cien amantes,
y dejarán de ser ecos, pero la musa,
jamás dejará de ser mujer.