Sala de lectura itinerante "Capitán Constantino Urrutia "

En el centro cultural La Paz …

Mil gracias a la universidad internacional de La Paz por la invitación a presentar mi más reciente libro “ Mi abuelo el Marino” en las instalaciones de su campus en el marco del Dia internacional del libro y los derechos de autor .
Ojalá les sea posible acompañarnos, la entrada es libre .
¡Larga vida a la universidad internacional de La Paz y al libro !!
Saludos, Sofia Chiquetts

Gracias infinitas querida Sabin Marthe

✨ ¡Hoy recordamos a una gran maestra de las palabras! ✨

Un día como hoy nació Gabriela Mistral 💜, una poeta maravillosa que nació en los Valles de Elqui, en Chile, y que llevó su voz y su cariño por todo el mundo. 🌎

Ella escribía poemas y cuentos llenos de fantasía, ¡ella amaba a los niños y niñas más que nadie!

📖❤️ Escribió canciones, rimas y cuentos para que las infancias aprendieran jugando y sintieran que el mundo es un lugar lleno de amor y magia.Yo la recuerdo y adoro sus rimas…

¿Sabías qué...? 🤔

• 🥇 Fue la primera mujer en América Latina en ganar el Premio Nobel de Literatura. ¡Toda una campeona!

• 🎒 Fue maestra y siempre dijo que los niños y niñas son "el corazón del mundo".

• ✍️ Sus versos son suaves como una caricia y fuertes como un abrazo. Nos enseñan a querer la paz, la naturaleza y a nuestra familia.

📜 Un pedacito de su poesía:

"Dame la mano y danzaremos;
dame la mano y me amarás.
Como una sola flor seremos,
como una flor, y nada más..." 💃🕊️

Para los grandes:
Recordemos su voz profunda, su lucha por la educación y esa ternura infinita que plasmó su pluma. Su palabra sigue viva, guiándonos como una luz. 🌟

¡Leamos juntos un poema hoy y honremos su memoria. 📚✨
Sala de lectura itinerante Capitán Constantino Urrutia, buena Mar y mejores lecturas !!

La mañana en que sus padres se gritaban, Sonia tomó una decisión.

Tenía siete años. El Bronx, principios de los años sesenta. Semanas antes, los médicos le habían dicho a su familia que tenía diabetes tipo 1 y les habían advertido, en voz baja, que su futuro quizá sería breve.

Las manos de su padre temblaban demasiado para sostener una aguja. El alcoholismo le había quitado la firmeza. Su madre trabajaba turnos dobles como enfermera: salía antes del amanecer y volvía después de anochecer. Aquella mañana, estaban en la cocina discutiendo sobre quién era responsable de ponerle a su hija la inyección de insulina que la mantenía con vida.

Sonia pasó junto a los dos.

Arrastró una silla sobre el suelo de linóleo hasta la cocina y se subió.

Su madre se quedó en silencio a mitad de la frase.

La niña de siete años llenó una olla con agua. Encendió el fuego. Metió la jeringa de vidrio para esterilizarla, porque las agujas desechables todavía no existían y las de vidrio había que hervirlas antes de cada uso.

“Lo haré yo sola”, dijo.

Y lo hizo. Todas las mañanas a partir de entonces.

Las agujas eran enormes comparadas con las de hoy. Controlarse el azúcar en sangre implicaba pincharse el dedo con métodos mucho más agresivos que los actuales. La primera vez que un técnico de laboratorio se acercó a ella con una aguja en el hospital, Sonia salió corriendo por la puerta principal y se escondió debajo de un coche aparcado. Tuvieron que sacarla de allí.

Pero cada mañana, ella hervía el agua, cargaba la insulina, buscaba un lugar en la pierna que no estuviera ya amoratado y empujaba el émbolo.

Luego agarraba la mochila y salía corriendo para alcanzar el autobús.

No era una tragedia. No era una inspiración. Era simplemente su vida normal.

Su padre murió cuando ella tenía nueve años. Su madre, Celina, crió sola a dos hijos en una vivienda pública, trabajando hasta el agotamiento. El apartamento siempre estaba demasiado frío en invierno y demasiado caliente en verano.

Pero había libros. Sonia leía todo lo que encontraba y se enamoró de Nancy Drew, la joven detective que siempre era más lista que los adultos, que nunca esperaba permiso para resolver el problema que tenía delante.

Quería ser Nancy Drew.

Entonces su médico le dijo que ese trabajo era demasiado imprevisible físicamente para alguien con su enfermedad.

Se sintió destrozada. Luego encendió la televisión.

Perry Mason. Abogados. Tribunales. Un juez que presidía todo con una calma absoluta.

Nadie decía que una niña con diabetes no pudiera ser jueza.

Tenía diez años cuando le dijo a su madre, agotada por el trabajo: “Voy a ser abogada. Y después voy a ser jueza”.

Celina ya había aprendido a no decirle a su hija qué era imposible.

Sonia fue la mejor alumna de su clase en la escuela primaria. Después aprobó el examen de ingreso para Cardinal Spellman High School, entró en el equipo de debate y descubrió que podía construir argumentos que nadie lograba desmontar.

Cuando su orientador escolar le sugirió que solicitara plaza en universidades de la Ivy League, Sonia preguntó qué significaba eso. Nunca había oído hablar de Princeton.

Presentó la solicitud de todos modos. Princeton la aceptó.

Llegó en septiembre de 1972 con una maleta y su equipo de insulina, rodeada de compañeros que habían pasado los veranos en Europa y estudiado en centros con más recursos que todo su vecindario. Sus notas del primer semestre fueron duras. Algunos estudiantes escribieron cartas al periódico universitario cuestionando si personas como ella tenían sitio allí.

Sonia pasó el verano enseñándose a sí misma todo lo que los demás daban por sabido: gramática, vocabulario y esa manera particular de pensar y escribir que esperaban las instituciones más elitistas.

Se graduó con honores máximos.

Después vino la Facultad de Derecho de Yale. Luego la fiscalía de Manhattan, donde procesó casos de as*****to y narcotráfico, los mismos delitos que habían golpeado el barrio en el que creció. Un colega la vio una vez interrogar a un testigo y dijo en voz baja que era una de las personas más duras que había visto jamás en una sala judicial.

Llevaba siendo dura desde los siete años.

En 1991, el presidente George H. W. Bush la nombró jueza federal. Tenía 37 años. Cuatro años más tarde, una de sus resoluciones ayudó a poner fin a la huelga de las Grandes Ligas y salvó la temporada de 1995. Aficionados de todo el país aplaudieron a la jueza del Bronx.

Catorce años después, el presidente Obama la nominó para la Corte Suprema de Estados Unidos.

Fue confirmada por 68 votos a 31. La primera jueza hispana en la historia del tribunal. La tercera mujer en ocupar ese asiento. Y la primera persona con diabetes tipo 1 en llegar a esa corte.

Tenía 55 años, cinco más de la edad que un médico, muchos años antes, había insinuado que quizá no alcanzaría.

Hoy, Sonia Sotomayor tiene 71 años. Se administra insulina varias veces al día. Usa un monitor continuo de glucosa. Lleva tabletas de glucosa en el bolsillo durante los alegatos orales. Ha escrito libros infantiles para niños con enfermedades crónicas, recordándoles algo sencillo: que una enfermedad no define lo que pueden llegar a ser.

Sigue sentada en la Corte Suprema. Sigue decidiendo casos. Sigue presentándose.

Los médicos de comienzos de los años sesenta estaban midiendo su futuro con los límites de la medicina de aquella época.

Olvidaron tener en cuenta a la niña sobre la silla.

La que miró un problema que los adultos no podían resolver y decidió, en silencio, sin hacer ruido, antes del desayuno, que se encargaría ella misma.

Y nunca dejó de hacerlo.

Fuente: Encyclopaedia Britannica ("Sonia Sotomayor | Supreme Court Justice, First Latina", consultado en 2026)